Hace unos días,  por cuestiones laborales tuve que desplazarme hasta la localidad zaragozana de Belchite. Por todos es sabido lo que Belchite significó en la pasada guerra civil española. En Belchite se libró una de sus más cruentas batallas, allí murieron "miles de conciudadanos" nuestros.

Belchite era una plaza importantísima para ambos bandos. Para unos significaba parar la ofensiva republicana sobre Zaragoza y para otros tomar Belchite, era tomar Zaragoza. De ahí que el objetivo de los sublevados fuera defender Belchite a toda costa y para los defensores de La República tomarlo y avanzar sobre Zaragoza, cuya caída significaría, además del control del Valle del Ebro y su encrucijada estratégica, un gran golpe psicológico para ambos bandos.

Tres cuartos de siglo y millones de minutos no han bastado para que cante victoria el olvido. Por desgracia, hay episodios a los que la historia le cortó un traje con forma de genocidio que se ciñe para siempre a la memoria. Ocurrió con una tragedia como la que hace 75 años siguió a la caída en la Guerra Civil de aquella Málaga a la que llamaban 'la roja'.

Lo acontecido aquel febrero de 1937, fue para muchos una huida hacia la muerte o la vida por la carretera de Almería. Y no dejó indiferentes ni a unos ni a otros. Ni a los que se fueron, ni a los que vivieron para contarlo. Tampoco a quienes lo vivieron de cerca, y ni siquiera los que nunca estuvieron en aquel país borracho de sangre. Es el caso del dramaturgo alemán Bertolt Bretch, que en cuanto tuvo noticias de aquel éxodo masivo se metió en la piel de aquellos pueblos de pescadores e imaginó la desgracia.