EN los últimos años del franquismo que me tocó vivir, un día descubrí con otros amigos curiosos una calle cuyo nombre era poco menos que delictivo: calle de la Democracia. Buscamos el rótulo y nos regodeamos repetidamente en su lectura: democracia, democracia. ¿Quién le colaría el gol a la dictadura, debatíamos entre carcajadas algo clandestinas? La calle sigue ahí, corta y feota en una transversal de Real de Burgos, y ya sin ningún aliciente añadido. Revolviendo en esta anécdota nada trivial del pasado felizmente enterrado, hoy me hubiera gustado acercarme a la calle de la II República y deletrear gustosamente su nombre, o a la calle 14 de abril, pero, o mi callejero está anticuado, o seguimos dando la espalda al recuerdo de esa fecha y ese régimen violentamente truncado. Una bandera tricolor, un viva republicano, parecen más una proclama delictiva que una opción con derecho a vida y respeto en esta democracia nacida con problemas de parto que todavía arrastramos. Mucha ceniza se tuvo que depositar sobre la II República para que ahora, 74 años después de su proclamación, nos sea tan difícil pasear por sus avenidas, en las que vivieron los mejores nombres de las artes, de la cultura y del pensamiento que nuestro país alcanzó en siglos.